Supuestos

Del debate post-gimnasio en la casa de K Insaciable:

¿qué sera mejor, vivir en un país como China en donde a cambio de renunciar a tu libertad tienes garantizado un plato de arroz al día o vivir en un país como México en donde eres libre para todo, hasta para morirte de hambre?

*The history book on the shelf is always repeating itself

Ese lugar común de "quien no conoce su historia la repite" además de común es lastimosamente cierto y hoy, que recordé esta historia con motivo de la dolorosa muerte de su autor, contemplo estupefacta que 3 años me han pasado y yo estoy ahora en "el siguiente grupo" pero mi saco no se ha vuelto más ligero.

Para un viaje en el tiempo luego del cual todo indica que no aprendí nada, lean acá:

El Grupo

Se nos fue Saramago.

*Waterloo. ABBA

Filosofía de TV

They take pictures of climbers at the top of the mountain. They're smiling, ecstatic triumphant.

They don't take pictures along the way, because who wants to remember the rest of it ?.

We push ourselves because we have to, not because we like it.

The relentless climb, the pain and anguish of taking it to the next level,

nobody takes picture of that.

Nobody wants to remember. We just want to remember the view from the top.

The breathtaking moment at the edge of the world. That's what keeps us climbing.

And it's worth the pain.

That's the crazy part. It's worth anything.

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Las fotos de alpinistas se toman en la cima de la montaña.

Están sonrientes, extasiados, triunfantes.

No los retratan a lo largo del trayecto porque, ¿quién quiere recordarlo?

Nos exigimos a nosotros mismos porque debemos hacerlo, no porque nos guste.

El implacable ascenso, el dolor y la angustia de llegar al siguiente nivel,

nadie toma una foto de eso.

Nadie quiere recordar. Sólo queremos recordar la vista desde la cima.

El asombroso momento en el límite del mundo. Eso es lo que nos mantiene escalando.

Y vale la pena el dolor.

Eso es lo más loco. Vale lo que sea.

Grey's Anatomy.

Como Reina de Barajas

Mi cara, esta hoja muerta
que se ha quedado olvidada
en un libro aprisionada,
mi cara es tarde desierta,
mi cara es pregunta yerta
que nunca intenta la risa,
vive aislada como brisa
que se fugó del torrente.
Pero de tarde, en la fuente,
contempla aún su ceniza.

A mi cara que a las tres
de la tarde se anochece,
a mi cara que se mece
cuando la tarde ya no es,
a mi cara que de vez
en vez aún se sonríe,
a mi cara que se ríe
cuando por la noche huye,
y en la noche se diluye
para que nadie la espíe.

Voy con mi sombra delante
por sombra siempre rodeada
por sombra siempre cercada
que ensombrece mi semblante
Voy por la calle anhelante
por la calle hecha de sombra
de esa que ni el aire nombra
y la sombra me persigue.
La sombra que a mí me persigue
sólo el silencio la nombra.

De nuevo toqué el fondo del infierno,
pero esta vez se me hizo más ardiente.
Antes, quizá, yo fuera tan valiente,
que pude resistir penar eterno.

¿Será que como ahora ya discierno
cuando el fuego me quema, estoy consciente
y padecen a un tiempo cuerpo y mente?
Mi sufrir es de afuera y es interno.
En otro tiempo con verdad decía
que del mundo el dolor había saciado.
¡Torpe de mí, que, ciega, no veía
un camino angustioso, mas no andado!
Hoy acepto lo que antes no creía:
que el infierno es redondo y continuado.

Octavio Paz.

Requiem.

¡Qué prueba de la existencia
habrá mayor que esta suerte
de estar viviendo sin verte
y mueriendo en tu presencia!

Esta lúcida conciencia
de amar a lo nunca visto
y de esperar lo imprevisto;
este caer sin llegar
es la angustia de pensar
que puesto que muero, existo.

Xavier Villaurrutia.